Hoy estoy gris, húmedo como las calles empedradas de Buenos Aires.
Hubiera sido mejor no despertar;
que ese sueño no me abandonara.
Ahora me recuerdo; parece un infinito.
El principio una oscuridad, el fin solo un recuerdo.
Eso soy, un recordado, una alegre tristeza.
En ellos vivo; la soledad cobra vida, el silencio brama.
¡Cuanta exuberancia, cuantas ausencias!
Me refiero por supuesto a la única.
Yo, el nombrado el perdido…
Diego