1. Antes de empezar debemos estar de acuerdo en que es el momento adecuado.

2. Recordemos que nuestro único propósito es comprendernos mejor.

3. Revisaremos nuestras armas con frecuencia para asegurarnos de que no sean mortales.

4. Bajaremos la voz un decibel en vez de subirla dos.

5. Jamás discutiremos ni revelaremos en público las cosas privadas.

6. Analizaremos un armisticio cuando cualquiera de los dos decida decir basta.

7. Cuando lleguemos a un acuerdo, dejaremos el asunto de lado hasta que ambos acordemos que se necesita discutirlo más.

Shedd afirma: No es poca la pasión que produce un buen matrimonio el transitar el camino de las diferencias. Aprender a zigzaguear por los enredos; analizar la reacción del otro cuando está bajo presión; manejar las emociones mutuas con inteligencia; todo esto ofrece un desafío que sencillamente no se logra superar por pura diversión y entusiasmo.

Una disputa es la mayor distancia entre dos ideas.

Vía dalequedale.com

1. Antes de empezar debemos estar de acuerdo en que es el momento adecuado.

2. Recordemos que nuestro único propósito es comprendernos mejor.

3. Revisaremos nuestras armas con frecuencia para asegurarnos de que no sean mortales.

4. Bajaremos la voz un decibel en vez de subirla dos.

5. Jamás discutiremos ni revelaremos en público las cosas privadas.

6. Analizaremos un armisticio cuando cualquiera de los dos decida decir basta.

7. Cuando lleguemos a un acuerdo, dejaremos el asunto de lado hasta que ambos acordemos que se necesita discutirlo más.

Shedd afirma: No es poca la pasión que produce un buen matrimonio el transitar el camino de las diferencias. Aprender a zigzaguear por los enredos; analizar la reacción del otro cuando está bajo presión; manejar las emociones mutuas con inteligencia; todo esto ofrece un desafío que sencillamente no se logra superar por pura diversión y entusiasmo.

Una disputa es la mayor distancia entre dos ideas.

Vía dalequedale.com

1. Antes de empezar debemos estar de acuerdo en que es el momento adecuado.

2. Recordemos que nuestro único propósito es comprendernos mejor.

3. Revisaremos nuestras armas con frecuencia para asegurarnos de que no sean mortales.

4. Bajaremos la voz un decibel en vez de subirla dos.

5. Jamás discutiremos ni revelaremos en público las cosas privadas.

6. Analizaremos un armisticio cuando cualquiera de los dos decida decir basta.

7. Cuando lleguemos a un acuerdo, dejaremos el asunto de lado hasta que ambos acordemos que se necesita discutirlo más.

Shedd afirma: No es poca la pasión que produce un buen matrimonio el transitar el camino de las diferencias. Aprender a zigzaguear por los enredos; analizar la reacción del otro cuando está bajo presión; manejar las emociones mutuas con inteligencia; todo esto ofrece un desafío que sencillamente no se logra superar por pura diversión y entusiasmo.

Una disputa es la mayor distancia entre dos ideas.

Vía dalequedale.com

Pasé por un puesto de viejo en la calle Colima, vi el lomo del libro, se lo pedí al señor del puesto, y ahí estaba: el árabe que te mira. ¿Cómo no lo iba a comprar? Era un nexo directo con 1970.

¿Estás loco? ¿Tú para qué rayos quieres un libro de álgebra? —pregunta el camaleón peripatético en el cuarto donde escribo.

—Es que no es un libro de álgebra; es el álgebra de Baldor. Y una edición de 1963. Las ediciones “modernizadas” de este libro ya no son así y perdieron su maravilla.

—Además de loco, ocioso: ¿anduviste por librerías de viejo hasta encontrarlo?

—No fue en una librería de viejo. Fue un hallazgo a golpe de vista. ¿Cómo le llamarías tú a esa especie de tendajón o kiosko o puesto de libros viejos?

—Pues puesto de viejo.

—Pues pasé entonces por un puesto de viejo en la calle Colima, vi el lomo del libro, se lo pedí al señor del puesto, y ahí estaba: el árabe que te mira. ¿Cómo no lo iba a comprar? Era un nexo directo con el año de 1970 en que empecé a cursar el primer año de secundaria en el desaparecido colegio de jesuitas Instituto Patria; el libro de texto era el Álgebra de Baldor. Y ya llevaba siéndolo por varias generaciones: la primera edición se publicó en 1941. Estoy seguro de que generación tras generación el primer contacto con el libro daba en asociar al árabe que te mira con el apellido Baldor; el apellido efectivamente le sonaba a todo mundo como algo árabe.

—Tienes aquí un clipping donde se dice que el apellido del autor es de origen belga y viene de algo así como Val D’or: Valle Dorado.

—Es un artículo que guardé desde hace algunos años porque no tiene pierde: “Aurelio Baldor (1906-1978)”. La página de internet remitía a su publicación el año 2002 en la revista Dinners de Colombia, y su agradecible autora era Andreina Zambrano Carrillo.

—Pues se ve que es una historia increíble, sobre todo por la manera en que se cruza con la Revolución cubana. “Aurelio Baldor era el educador más importante de la isla cubana durante los años cuarenta y cincuenta. Era fundador y director del Colegio Baldor, una institución que tenía 3,500 alumnos y 32 buses, en la calle 23 y 4 de la exclusiva zona residencial de El Vedado…” Y vino el comandante y mandó parar.

—Dice Zambrano: “El 2 de enero de 1959 los hombres de barba que luchaban contra el dictador Fulgencio Batista tomaron La Habana. No pasaron muchas semanas antes de que Fidel Castro fuera personalmente al Colegio Baldor y le ofreciera la revolución al director del colegio. ‘Fidel fue a decirle a mi padre que la revolución estaba con la educación y que le agradecía la valiosa colaboración de maestro, pero ya estaba planeando otra cosa’, dice Daniel Baldor, hijo de Aurelio. Los planes tendría que ejecutarlos Raúl Castro, hermano del líder del nuevo gobierno, y una calurosa tarde de septiembre envió a un piquete de revolucionarios hasta la casa del profesor Baldor con la orden de detenerlo. Sólo una contraorden de Camilo Cienfuegos” (un comandante que junto con Huber Matos había encabezado la entrada en La Habana al lado de Fidel Castro), “quien defendía con vocación de alumno el trabajo de Aurelio Baldor, lo salvó de ir a prisión”.

—Sigue la historia de Camilo Cienfuegos y Huber Matos.

—Así es, camaleón. Otro ex alumno del Patria con quien comenté en ese entonces el artículo sobre Baldor, y que también años antes llevó el texto de álgebra, Héctor Aguilar Camín, me dio poco después en las memorias de Huber Matos, Cómo llegó la noche (Tusquets, 2004), especialmente subrayados, los párrafos donde los hermanos Castro lo mandan aprehender por actividades contrarrevolucionarias; quien lo arresta es su amigo Camilo Cienfuegos. Mientras está en la cárcel en espera de un juicio, el gobierno da a conocer la noticia de que Camilo Cienfuegos ha desaparecido cuando viajaba por la tarde en su avión desde Camagüey a La Habana el 28 de octubre de 1959. Escribe Matos: “Circulan rumores sobre esa misteriosa desaparición. Se sabe que Camilo regresaba de Santiago de Cuba, pero la versión oficial —por supuesto— es que Camilo Cienfuegos viajaba a Camagüey por asuntos relacionados con mi caso. La historia sirve para presentarme, insidiosamente, como el responsable indirecto de su muerte”. Añade Matos: “El gobierno hace todo un montaje escénico en la búsqueda de Camilo. Fidel y Raúl disponen una movilización en ese sentido. Aparentan estar angustiados y deseosos de encontrar al compañero desaparecido. La búsqueda personal de Fidel linda en lo tragicómico. Con los padres de Camilo y con Osmani (su hermano) ha recorrido la zona en la que podría haber caído el aparato. Fidel aparece en todo momento con el rostro acongojado”. Los restos del avión nunca aparecieron.

—Vuelvo al texto de Zambrano: “Un mes después de que el profesor se salvó de ir a la cárcel, la familia Baldor se quedó sin protección, pues Cienfuegos, en un vuelo entre Camagüey y La Habana, desapareció en medio de un mar furioso que se lo tragó para siempre”.

—Siguió el exilio de la familia Baldor, nana incluida: “En Nueva Orleans se encontraron con la segregación racial. Aurelio, su mujer y sus hijos eran de color blanco y no tenían problemas, pero Magdalena, la nana, una soberbia mulata cubana, tenía que separarse de ellos si se subían en un bus o llegaban a un lugar público”. No lo soportó y decidió llevarse a la familia a Nueva York; vivió amargado por el exilio y dando clases de matemáticas hasta que murió de un enfisema pulmonar en 1978.

—Pues abur y vuelvo al peripato, pero antes: ¿sabemos algo del pintor cuya obra ilustró su libro de álgebra?

—Cerca de la esquina inferior izquierda de la portada tenemos en letras mayúsculas, apenas distinguibles, las iniciales D.G.T. Quién sabe quién habrá sido el artista del árabe que te mira.

WELLINGTON (Reuters) – El actor y cómico escocés Billy Connolly se unirá al mundo de la Tierra Media para interpretar a un guerrero enano en las películas de Peter Jackson de “The Hobbit”, dijo el director, completando el reparto de las dos esperadas cintas.

El rudo Connolly, apodado el “Gran Yin” o “Grandulón” en su ciudad natal de Glasgow y conocido por su desordenada cabellera plateada y espesa barba, asumirá el papel de Dáin Pie de Hierro.

“No podríamos pensar en un actor más apropiado para hacer de Dáin Pie de Hierro, el más firme y más duro de los enanos, que Billy Connolly, el Gran Yin”, dijo Jackson en un comunicado.

Connolly se une a un reparto que incluye a la ganadora del Oscar Cate Blanchett, Ian McKellen, Orlando Bloom y Martin Freeman como Bilbo Bolsón, el hobbit de modales suaves que viaja a través de la Tierra Media y termina en posesión del anillo que aparece en la trilogía de J. R. R. Tolkien “The Lord of the Rings”

“The Hobbit: An Unexpected Journey” es la cuarta película de la franquicia como director de Jackson de “The Lord of the Rings” y la primera de una precuela dividida en dos partes de la trilogía, que se convirtió en uno de los mayores éxitos de taquilla de todos los tiempos.

La película está actualmente en producción en Nueva Zelanda, y se estrenará en diciembre. “The Hobbit: There and Back Again” se estrenará en diciembre de 2013.

El mes pasado, las audiciones para los extras de las películas atrajeron a más de 1.000 personas a un pequeño pabellón suburbano, provocando un gran caos de tráfico y obligando a la policía a suspender las pruebas de pantalla.

(Reporte de Naomi Tajitsu. Traducido por Redacción de Madrid. Editado en español por Marion Giraldo)

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Convocados por la sequía de estos meses, revisamos las condiciones del suelo entrerriano más característico, y miradas en su aspecto sugestivo para la cultura regional.

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La ausencia de lluvias desnuda las condiciones de los gredosos que predominan en la provincia.

Daniel Tirso Fiorotto / Redacción de UNO

tfiorotto@unoentrerios.com.ar
 

Convocados por la sequía de estos meses, revisamos las condiciones del suelo entrerriano más característico, y miradas en su aspecto sugestivo para la cultura regional.
 

La arcilla compone la mayor parte de este retazo autónomo llamado Entre Ríos, enlazado a las montañas por el polvo, a las selvas por los ríos y la arena, a las honduras (no sólo geográficas) por los nombres, Ibicuy, Gualeguaychú, Guayquiraró, Uruguay, Paraná, Chajarí…
 

Desde esta Entre Ríos que se desborda, que no cabe en su nombre, si nos miramos entre los límites políticos no nos explicaremos.
 

Nuestra comarca late como si fuera el corazón mismo del Abya Yala y en su hora le cruzó una banda roja a la invasión diciendo no pasarán. Desde esta Entre Ríos abierta, patria de la arena que así refracta como absorbe, las verdades salen sencillas, de alpargatas nomás como los antiguos que gobernaban no desde castillos sino sentados en una calavera de vaca.
 

Estamos en una tierra media, que se llama Entre Ríos y no se explica entre los ríos sino en los ríos, en la cuenca. Una tierra que debiera llamarse no Entre Ríos sino En Ríos, aunque en verdad la erre desentona o mejor, mella la armonía milenaria y por eso el entrerriano no la puede pronunciar. Dice “encheyiano!, con variantes.
 

Nos detenemos en un asunto fonético, nada más. No somos los únicos que tenemos deudas y acreencias con la erre.
 

El “Entre Ríos” con todas las letras se deja para los medios masivos, para una suerte de español neutro, pero jamás el pueblo quiso ni pudo pronunciar el nombre impuesto.
 

Ayuí se dice ayuí, Paracao se pronuncia paracao, Gualeguay gualeguay, pero Entre Ríos encheyío. Para juntar “trerrrri” hay que ser poco menos que especialista y occidental, y aquí de cuna no somos lo uno ni lo otro.
 

De ahí que, si pudiéramos elegir, quizá le llamaríamos nomás Paraná, Uruguay o mejor aún, para superar la histórica división en dos costas y quedar todos de acuerdo, Gualeguay.
 

Yo no soy de Gualeguay ciudad, nací en Larroque, viví cerca de Larroque. Los nombres importados tampoco nos dicen. Por eso prefiero explicar que mi vida de gurí, de joven, fue en Pehuajó. Yo mismo puedo pronunciar bien Pehuajó y muy mal Larroque. Tengo algo con la erre. Digo algo así como layoque, lashoque.
 

Si el pueblo se llamara Mingaché nomás, nombre antiguo de un arroyito impreciso de por ahí, lo podría decir más fácil pero como nada de eso depende de mí sino de mil circunstancias dejaré que el tiempo haga lo suyo y lime las asperezas propias de la invasión. El invasor chinguea, como la erre.
 

Y ha prendido en el pago el nombre de un maestro francés con valores notables, aunque sabemos que el origen del nombre está discutido. Por otro lado, es cierto en un punto que la erre es tan impronunciable que nos da alguna libertad, algún margen para el regionalismo, lindo para el “orgullito paisano” que decía un nogoyasero.

Plata sobre caracoles
Así están las cosas en el pago. Al antiguo Paraná lo hicieron “desembocar” en sí mismo, pero a su cabeza le cambiaron de nombre y le pusieron el de la invasión, la usura, la codicia: Río de la Plata. (Nuestra Constitución nos ha permitido pasar del “plata” a la “argentina” que es más o menos lo mismo, en el nombre de nuestro país).
 

Es obvio que el río tiene color de arcilla y dulce de leche, no de plata, la plata estaba en el corazón del invasor, no en el pueblo que andaba en pájaros y caracoles: Uruguay; andaba en las frutas, en el agua, en el zumbido de las boleadoras, no en la voracidad mercantilista de occidente que, como enseña Juan José Rossi, no es occidente para nosotros, claro está.
 

Aceptemos sin embargo que nuestro problema con “Entre Ríos” no es la referencia a su condición excepcional, su red de ríos y arroyos que nos llena de compromiso, sino la erre, de modo que convertida en algo parecido a la ye diremos que es un acierto el homenaje a la naturaleza desde el nombre. Homenaje a lo permanente y no tanto a creencias o próceres circunstanciales que pululan en las vecindades.
 

Como si fuera poco, la humanidad nos fue mostrando en las últimas décadas la importancia del agua, antes menospreciada aquí por abundante como el espinillo, de modo que el nombre del “continente del entrerríos” ha pasado a lucir otros brillos. Lindo ser entrerriano, entonces, en el Abya Yala. (Los pueblos Kunas de Panamá y Colombia le llaman así a la región, y significa tierra en plena madurez, tierra de sangre vital. Los más cercanos aymaras y quechuas aceptaron ese nombre para el continente en lugar del impuesto por el invasor).

Suelos revolcados
Ahora volvamos a esos contrastes que nos identifican, y en los que la naturaleza nos dice tanto.
 

El suelo es aquí arcilloso en su mayor parte, sobre el manto de arenas (y las arenas sobre el manto de basaltos, es decir, lavas). Los expertos le llaman “vertisoles” a nuestros suelos, es decir, invertidos.
 

Eso tiene sus ventajas y desventajas, desde una perspectiva utilitaria, pero todo es hondo y expresivo como veremos después.
 

Hay aquí arcilla para la alfarería de varios planetas, como arena para los edificios de galaxia y media. (Lo decimos como pescadores que debemos ser, un tanto entusiasmados a la hora de medir).
 

Es cierto que los vertisoles no son los mejores para el cultivo, les falta porosidad, pero se defienden.
 

El agua los expande, y con la seca responden a la manera de un jabón. En lugar de desinflarse parejos, en armonía, desgranándose como los molisoles de la pampa húmeda, no: la greda se raja. No tiene el sí fácil, se abroquela, se resiste. Será permeable pero después de conversar un rato.
 

Entonces, en esas crisis que provoca la seca suele ocurrir un fenómeno pleno de mensajes para la vida: las profundas grietas del suelo dejan que la capa superior caiga varios escalones en esos abismos.
 

Incluso tras una seca pronunciada como pudo constatarse en estos meses, una lluvia fuerte arrastra las capas superiores y las sepulta. Cuando todo el sistema se humecta vuelve a hincharse pero la masa ya no es la misma: lo de arriba está abajo, lo de abajo arriba.
 

Hay en el suelo de los panzaverdes un jubileo que se repite hace decenas de miles de años, dictado en el libro de la naturaleza.
 

Ahí la arcilla venida con los vientos de la Patagonia, ahí las arenas arrastradas por los ríos desde el Brasil, ahí las toscas gruesas y los polvos finísimos y hasta los vidriecitos volcánicos se mezclan solos, cobran vida, se baten, y resulta que los que estaban últimos pueden ser sin más los primeros.
 

Es tan fuerte el proceso en nuestras montmorillonitas que si uno planta una estaca al poco tiempo el planeta lo excretará allí, como la piel expulsa una espina.
 

El arroz nos hermana con nuestros antiguos ancestros asiáticos que no supieron del salto de sus nietos sobre el estrecho de Bering (según las teorías) y se explica en nuestra región no sólo porque las arenas profundas ofrecen agua a discreción (de ríos sepultados en algunos casos como el acuífero Salto Chico paralelo al Uruguay), sino también porque la montmorillonita (nombre derivado del lugar de Francia donde fue hallada hace siglo y pico) y otras arcillas, una vez saturadas de agua se convierten en piletas impermeables, de modo que el agua derivará a las napas pero muy lentamente.
 

Nada como los vertisoles para convencernos de la vida propia de la tierra. Los expertos no se animan a decir vida, y dicen “capa activa”.

Marsupiales por gilgai
Vertisol, del latín vertex: con fuerte tendencia a girar, a darse vuelta (vertere), a revolverse. Hay algo allí que nos define bien, en suelo y alma. Tiene la misma etimología que conversar. El suelo entrerriano conversa.
 

Gilgai, llaman los especialistas a las franjas cambiantes en las condiciones del suelo, originadas en esos revuelcos, que se expresan a veces en franjas claras y oscuras en los cultivos. Australia heredó de nuestra América los marsupiales, y nos devolvió la palabra gilgai.
 

Esa condición identifica al paisaje pero no se queda en el relieve: recuerda que en el pago no está todo dicho.
 

El cielo recupera su lugar y lo hace sin agresiones. Si se tratara de una guerra podría interpretarse que los sedimentos ocupan espacios que luego no pueden sostener, pero como estamos ante fenómenos naturales diremos que el complemento es maravilloso y sugestivo para nosotros que venimos de allí, de ese suelo, ese cielo, esas grietas, y allí vamos. Y diremos que nuestra comarca es felina por naturaleza. El gilgai es al suelo lo que las manchas al gato. No siempre se muestran pero están.
 

Los ríos mismos suelen cambiar de rumbos, cosa rara en otros lares. Si crece el Uruguay marchan al oeste, si crece el Paraná fluyen al este, por ahí avanzan, por ahí retroceden, y el mar y el viento y las lluvias tienen algo para decir en el nivel del agua y en las pasturas naturales y en las islas nuestras que también asombran porque en vez de formar un lomo forman un plato. Así el delta entrerriano es una mesa y tiene los platos servidos con vida a la vista.
 

Presentado el mapa, llegamos pues al punto que nos convocaba: las grietas.
 

Ahí está quizá el corazón. ¿Son las grietas la excepción aquí o la norma?
 

Encasillados como estamos en un sistema rígido, los espacios difusos, las variaciones periódicas que rompen con la lógica y en especial las grietas y sus consecuencias nos muestran alternativas, caminos inexplorados, posibilidades infinitas, y una constitución elástica altamente seductora para la meditación. Pisamos y somos montmorillonita.
 

El suelo expandido y el suelo contraído son caras de la misma moneda. Y lo que llamamos grieta es el espacio que contiene los sedimentos.
 

Somos una región sedimentaria, un plato colmado de polvos. Como hoy es una isla fue Entre Ríos ayer.
 

Hallamos vestigios del antiguo mundo marino a veces al ras del piso (en Paraná por caso miremos las barranquitas en la costanera y hacia el túnel subfluvial); a veces están a cuatro metros de profundidad y en algunas zonas a más de cien metros. Pero digamos esto: las arcillas, las arenas, fueron ocupando lo que para un argyrosaurus era el cielo.
 

Ahora, dicho esto: en las grietas ¿no recupera el cielo su lugar usurpado?
 

El suelo hoy está, mañana quién sabe, la atmosfera es en este caso lo permanente (nos acordamos aquí y en toda esta columna de un ermitaño nacido y criado en las barrancas del Paraná). A nuestros ojos la grieta parece ocasional, y es lo constante.
 

En el fondo, el cielo es anterior al suelo, y el suelo anterior a la mujer y al hombre. Comprender esto es el primer paso para empezar a bajar el copete, a mudar las fronteras autoimpuestas, a hallar el corazón donde veíamos las tripas, y el cielo en las rendijas.
 

El sistema parece muy sólido pero sus grietas resultan, vistas de este modo, más interesantes.
 

Agua, suelo, aire, vida, llamamos a este hogar desde nuestro espíritu tan ligero en fraccionar como lerdo (sino inepto) para devolver la plenitud.
 

Pero decíamos de entrada “jubileo”. Viene al caso, porque en el jubileo la tierra descansa, hace lo suyo, y en el caso del suelo entrerriano se revuelca, e invita a la mujer, al hombre. En ese jubileo las cosas volvían a su lugar, una ley superior ponía peros a la propiedad, y el que estaba abajo podía subir. Jubileo era libertad, palabra entrañable para los panzaverdes, y lo uno se ha practicado tanto como lo otro… (Poco y nada).
 

Las religiones olvidaron el mandato material muy clarito, y redujeron el jubileo a un asunto espiritual que preserva el estado de cosas.
 

El suelo entrerriano manda al jubileo pero la “cultura” impuesta pregona libertad y a la vez se resiste.

Desde esa malla forjaremos nuestros recipientes

De la misma manera que los antiguos empezaron a revestir con arcilla sus cestas de fibras para que el fuego no las devorara, y luego les quitaron las fibras y el revestimiento pasó a ser el alma de la vasija, debemos tomarnos de las antiguas sabidurías de nuestro continente, el Abya Yala, agarrarnos de ese tejido y a poco veremos que los nuevos fuegos calcinarán esas fibras no preparadas para los nuevos fuegos pero será desde esa malla que forjaremos nuestros recipientes, nuestras herramientas. Nos forjaremos.
Importan las fibras y más la trama. El azúcar y la leche y más el dulce de leche.
 

Los conocimientos de las culturas del mundo deben incorporarse en este universo.
 

Si partimos de una red propia del Abya Yala nos reconoceremos con facilidad. Y esa base provocará menos desgastes para la comprensión porque encontraremos caminos aceitados. Será un proceso más hondo, más arraigado, menos ruidoso.